Estoy en medio de días turbulentos, hasta ahogados. Vivo en la fosa común del desatino. Mastico lentamente todo lo que me rodea, su savia y salvaje médula natural. Miro así, como de a poco el humor del aire. Cuido todos los minutos alrededor de este sol que se apaga y cae sobre los hombros. Mancha del mantel tibio, lejana oscuridad sobre los tiempos felices, rituales y amargos.

Fondos de papel de empapelar, figuras de iras y espejos tirados contra el suelo, como de lluvia estrella o sol entibiando las ventanas. Ideas y soportes y realidades y viento. Sur y más sur, pies enpolvados sobre la hierba Olores de cocina, sigilosas pausas (causas?) para el abrazo justo.

para M

Arrojo textos sin sentido, los tiro al rio que pasa, miro los circulitos concéntricos que se marcan en el agua. Me hablo en el oído repitiéndome esas palabras escuchadas, palabras enteras, palabras naranjas, palabras de amor.
Y quién sabe la exacta risa? Quién entiende la luz de junco arrinconándose, mientras avanza la tarde, el frío y la certeza.