que tienen en común los gatos y los haikus ( o la poesía clásica japonesa, en general) ??
muchas de las personas que conozco desfallecen ante la presencia de algún felino amigable y lo mismo les ocurre ante un poema de Matsuo Basho o Issa Kobayashi
algo debe haber y no logro explicarlo más allá de la belleza y la sutileza,
alguien me puede ayudar en esta disyuntiva?

Leí este tanka hace un tiempo, hay una clarísima alusión a un haiku de Busón que me gusta mucho y agregué en este blog al principio de los textos del costado derecho.

Lástima que desconozco al autor, acá se los dejo:

Cómo me gusta mirar la lluvia,
pero me gustaría
que no lloviera.

Dos otoños,
dos otoños.

Estuve limpiando la computadora, borrando archivos inútiles, programas que ya no uso y de pronto encontré este poema de Sil que me gustó, lo copio acá con su autorización (según me dijo cuando le pregunté habla del tsunami de hace unos años y las imágenes y videos que parecían en internet sobre él), se los dejo:


byóbu-biombo* (silvia morán)

I

Un río antiguo baja como acuarela profunda
entre la tinta solo puedo ver las guerras solitarias
divago en este viento congelado.
A lo lejos un biombo que detiene la devastada muerte clara.


II

Llevo la mirada desgastada hacia el pueblo más cercano,
corro para no parecer una canción demasiado larga.
Débil, la sangre de los ojos se derrama como hilos mutantes: reflejos en el asfalto.
Siempre hay un narrador anunciando la muerte.


III

Un paraje desolador apenas vence la angustia venida desde lejos,
desde que las sonrisas ya estaban dibujadas con pintura de acuarela.
El viento canta los himnos silenciosos y alguien sentado sobre la vereda llora.
En el impensado sosiego del mar,
la luna también tiembla sobre los cadáveres.


* de byó, protección y bu, viento.

santos de agua clara

incontenibles mensajes de botellas abandonadas

en un tiempo rojo y cálido como una nube de polvo marciano

ojos en la bruma del día, acompañando la atmósfera silenciosa y marchita,

lista para la hora de la siesta,

para el relámpago que no ocurre

para el contorno

Cientos de días muertos en el horizonte liso de un tumulto.
el río se ha vuelto gris
y palabra y voz,
arrullo y canto,
tal vez un fado.

Habitualmente no me gusta verme en las fotos, pero esta me gustó, habla de un momento bastante particular y mis intentos por sobrellevarlo. (Gracias Mara, otra vez)

Nada cambia bajo la luz rojiza del día que muere,
los humos y los humores siempre estudian su discurso,
su clara intervención en el destino,
en la sombra turbia de la estela del aliento,
del viento
y las ráfagas de sal negra.

Más gatos, siempre gatos

Esta foto la sacó mi amiga Mara Pastor a unos asustadísimos gatos lisbonenses (Gracias Strika!!)

de gatos

Desconfía de quien no ama a los gatos.
Charles Baudelaire

No se que sea exactamente ser un gato, no es lo mejor ni lo peor que he vivido,
pero tengo la piel ardiendo bajo los ojos de llorar y llorar y miro el tiempo que pasa lento, lento,
la casa es grande, muy grande de a ratos y todo lo que ocurre a diario
no alcanza a ocultar nada de lo que me ahoga.

Veo extinguirse muy de a poco un ardor insoportable que quema todo lo que encuentra a su paso y yo me quedo acá en mi almohadón, como para ver derruirse las caras, las muecas, el cabello.

La cara entera se contrae, se esconde, se muda de casa y aún así todo da vuelas y vueltas, no pasa nada, pasa todo y me siento a punto de quedar embalsamada.

Me clavo las garras en mis propias rodillas, siento el dolor, veo la sangre que brota y tampoco me calma ese rojo perfecto, lánguido y frío que se escurre hasta el suelo.
Quiero afilar las uñas en el sillón, sentir crecer su filo, dañino y flexible, pero estoy tan mal, tan expuesta a la felicidad y a su amenaza.

Y camino, así me olvido del hambre, hambre de atún, hambre de amor, hambre de agua fresca y sillón confortable.

No hay que llorar, insectos
los amores se acaban
hasta en el cielo

Issa Kobayashi

esta es una foto de un gato marroquí, es de León Ávila, un artista plástico yucateco al que desconozco
(a falta de algo para decir subo fotos, jeje)

Nada ahora,
un día tal vez,
al ver caer todos los minutos de la última tarde,
se me ablanden los pies y salga corriendo hacia la carretera.
Aunque los ojos se me aparten del camino y tenga la lengua seca,
carcomida por el tiempo
oscura y cruda.

No es suficiente con tocar la puerta y entrar,
con dejar la llave puesta
y esperar a que alguien la encuentre
y luego otra vez lo mismo
y así sucesivamente.
Pero la espera es otra cosa,
un segundo silencio del suelo,
un abrupto rincón en medio de una nada sin forma,
como un rectángulo inaudito, en cero.